Dans la droite lignée de Nicole de Buron, voici un récit humoristique enlevé et très plaisant qui, contrairement à ce que son titre pourrait laisser croire, est loin de se focaliser sur l’aspect religieux.

Ecrit à la première personne, ce roman relate la vie quotidienne d’une famille composée d’une mère approchant de la cinquantaine et de ses quatre enfants.

Divorcée trois fois, Véronique est un petit bout de femme dynamique et soupe au lait qui veille tendrement sur son fils et ses trois filles. Traductrice de profession, elle mène tout de front et avec bonne humeur, dans un esprit anti-conformiste savamment entretenu depuis son adolescence. Farouchement attachée à son indépendance, elle décide douloureusement de ne plus s’encombrer d’hommes dans sa vie et de « couper le cordon » avec sa mère et son père. Mais les promesses s’érodent facilement quand on a un coeur tout mou…

Ses enfants lui font également des misères : voilà qu’un beau jour, ils décrètent vouloir se rapprocher de leurs racines juives alors même que Véronique les en avait scrupuleusement tenus à l’écart. Ils veulent donc porter fièrement une étoile de David autour du cou, allumer les bougies à Hanouka (il y a encore plus d’occasions de cadeaux qu’à Noël !), faire le jeûne à Kippour, fêter Pessah dans les moindres détails, pratiquer le Shabbat, aller à la synagogue et ne plus manger de porc. Réticente voire carrément hostile au début, Véronique va peu à peu trouver dans ce retour à la tradition un doux réconfort, humainement enrichi par la rencontre avec la famille Nataf, si généreuse et chaleureuse. Se laissant doucement apaiser par cette réconciliation avec ses origines, elle accepte de se faire à nouveau appeler Déborah, son prénom de naissance.

Le récit est truculent et souvent drôle, émaillé de saynètes très « cinématographiques », comme cette soirée de retrouvailles très bourgeoise où Véronique, à l’humeur déjantée, flanquée de ses enfants curieux et excités, revoit d’anciennes amies de lycée toutes plus coincées les unes que les autres.

Le ton est vif, le vocabulaire imagé, mais la tendresse et l’émotion affleurent souvent au fil des pages. Tout en étant d’apparence légère, les tribulations de cette famille abordent des thèmes plus graves comme les relations parents-enfants, la solitude d’une femme mûre qui tente d’assumer ses contradictions, le retour aux « sources » comme baume au coeur dans une existence chaotique.

Un agréable moment de lecture, sans prétention et divertissant.

L’ennui avec les correspondances, c’est que le futile y côtoie l’essentiel quand il ne le submerge pas. Le souci d’exhaustivité honore l’éditeur mais parfois, on s’en passerait. A moins que les épistoliers ne s’abandonnent jamais à ce blabla qui fait certes le charme du quotidien mais lasse vite à la lecture. C’est aussi à ce titre que la correspondance 1933-1940 du philosophe, essayiste, traducteur  Walter Benjamin (1892-1940) et Gershom Scholem (1897-1982), qui vient de paraître sous le titre Théologie et utopie (Briefweschel, traduit de l’allemand par Didier Renault et Pierre Rusch,  332 pages, 29 euros, Editions de l’éclat), est exceptionnelle. Car les deux intellectuels placent d’emblée la barre très haut et la déplacent rarement, ce qui, le cas échéant, n’exclut pas l’humour.    

  Suhrkamp avait publié ce recueil en 1980, mais il a fallu patienter avant que, par l’opiniâtreté d’un éditeur français, d’autres lettres soient retrouvées et que des problèmes de droits soient résolus, afin que le lecteur de langue française y ait enfin accès. Le propos est rarement anodin ; la futilité n’est pas leur fort, non plus que le small talk. On gagne en densité ce qu’on perd en légèreté. Eu égard à la stature des deux hommes, l’échange est d’une rare intensité, d’autant que l’éditeur a eu la bonne idée d’assigner à chacun son propre traducteur et donc sa propre voix afin de conserver toute sa vérité à leur dialogue. C’est peu dire qu’il est substantiel. On a rarement l’occasion d’assister ainsi au déploiement de deux intelligences en action. Gershom Scholem s’y montre franc, clairvoyant et d’une grande générosité spirituelle. Même si le mystère demeure inentamé pour les lecteurs de Histoire d’une amitié (en poche chez Hachette/Pluriel) sur deux questions restées sans réponse : pourquoi Scholem installé à Jérusalem n’a-t-il pu aider son ami Benjamin dans une grande détresse financière malgré ses appels ? a-t-il tenté de le persuader de s’installer en Palestine ? Dans une postface particulièrement éclairante, Stéphane Mosès apporte des débuts de réponse.     

    Cher Gerhard… cher Walter… L’érudit sédentaire et le bibliophile nomade, le mystique juif installé à Jérusalem et le marxiste errant exilé à Paris, on ne fait pas plus opposé. Tout y passe mais certains thèmes plus que d’autres : le nihilisme mystique dans le ghetto, Baudelaire en flâneur absolu, l’éclat ambigu de l’expression « Etat juif », la solution d’un condominium arabe et juif pour la totalité de la Palestine (en 1937…), le Paris du XIXème siècle, les hérétiques et les faux messies, la mélancolie aigue de deux penseurs pressentant l’imminence de la fin d’un monde… Adorno, Brecht, Marx sont les plus souvent cités. Mais un écrivain surplombe leur conversation : Kafka. L’un, c’est Benjamin, passe au laminoir le Kafka de son ami Max Brod, lui reprochant ses contradictions, sa bonhomie, son manque de distance, son attitude piétiste vis-à-vis de Saint Franz, ses réflexes journalistiques, ses clichés, son absence de rigueur dogmatique. Sa lettre de six pages en date du 12 juin 1938 est l’implacable exécution d’une biographie comme on en a rarement lue ; en filigrane, il nous y livre sa propre vision du monde kafkaïen, ellipse écartelée entre l’expérience mystique forgée par la tradition et celle de l’habitant d’une grande ville moderne, et partant de ce postulat, l’essayiste tisse un raisonnement lumineux sur les paraboles à l’œuvre dans toute création surgie de la plume de Kafka, jusqu’au paradoxe final : « Une fois qu’il fut assuré de l’échec final, tout lui réussit en chemin comme dans un rêve. Rien ne donne plus à réfléchir que l’ardeur avec laquelle Kafka souligna son échec ». Un mystère demeurait aux yeux de Benjamin : son amitié avec un Max Brod… C’est peu dire que l’édition de cette correspondance est d’une richesse stimulante. Espérons qu’en nous ramenant à l’intime de sa pensée, elle permettra de “sauver Walter Benjamin de ses fans” comme y appelle l’essayiste Stephan Wackwitz dans un article publié dans Die Welt et repris ici en anglais pour les non-germanistes.

   A propos de Proust, Walter Benjamin écrit le 5 juillet 1932 depuis sa villégiature d’Ibiza : « Aujourd’hui, j’ai -pour la première fois depuis cinq ou six ans- recommencé à lire Proust, et je suis impatient de voir ce que m’apprendra sur moi-même et sur le temps passé le contraste probable entre l’impression que cette lecture produira sur moi et celle ressentie jadis. Non que je m’imagine ce contraste si frappant ou si important ». L’homme de La Recherche n’est cité qu’à deux reprises. C’est que Scholem n’était pas le bon interlocuteur pour l’évoquer (pareillement pour Baudelaire, que l’un admire quand l’autre l’ignore). Car Proust est dans le souci constant de Benjamin. Preuve s’il en est qu’on ne parle pas de n’importe qui avec n’importe qui. Question de sensibilité même et surtout dans une forte relation d’amitié. On en veut pour preuve le Sur Proust (traduit de l’allemand par Robert Kahn, 130 pages, 18 euros, éditions Nous) qui vient de paraître à Caen sous la signature de Walter Benjamin. Pour la première fois y sont rassemblées ses textes, articles, bribes, fragments et remarques éparses, connus ou inédits, consacrés à l’écrivain. Il n’y offre pas seulement le regard d’un étranger, non natif de la langue française, sur cette œuvre, mais celui de son traducteur en allemand, quelqu’un qui s’est colleté avec ses mots, son souffle, sa langue (il a traduit trois volumes de la Recherche). L’imprégnation était telle que, de son propre aveu, Enfance berlinoise est un palimpseste de la Recherche. A quoi ressemble le Proust de Benjamin ? Un détective exerçant sa curiosité sur la haute société, en proie au martyre de la remémoration et de la dimension infinie du souvenir, capable comme nul autre de nous montrer les choses (Proust excellant à être celui qui désigne, et Péguy celui qui touche), insensible à l’ivresse purement physique des sentiments, de l’amour ou de la nourriture (« De tous les grands auteurs épiques, il est l’un des rares à ne pas savoir faire manger ses personnages »). Walter Benjamin assurait que depuis les Exercices spirituels de Loyola, la littérature occidentale n’avait pas produit de tentative plus radicale de s’absorber en soi-même. Et si l’on se demande ce qui a pris à ce petit éditeur de se lancer dans la publication de ce passionnant Proust de Walter Benjamin, à mille lieux de ce qui s’écrit d’ordinaire sur le sujet, la quatrième de couverture apporte une réponse d’une clarté sans appel (une fois n’est pas coutume) qui devrait susciter bien des débats : 

« L’analyse proustienne du snobisme, qui est bien plus importante que son apothéose de l’art, représente le sommet de sa critique sociale. Car l’attitude du snob n’est rien d’autre que la contemplation conséquente, organisée, endurcie, de l’existence à partir du point de vue chimiquement pur du consommateur. C’est moins l’humour que le comique qui est le véritable noyau de la puissance de Proust ; il ne transcende pas le monde par le rire, mais par le rire il l’abat. Au risque de le briser en mille morceaux, devant lesquels il n’y a que lui pour fondre en larmes. Sont en morceaux : l’unité de la famille et de la personnalité, de la morale sexuelle et de l’honorabilité sociale. Les prétentions de la bourgeoisie éclatent sous les rires ».    

   On voit par là que la pensée de Walter Benjamin est inépuisable de quelque côté qu’on veuille la saisir. On en a eu un récent aperçu avec l’exposition ressuscitant sa bibliothèque au Kunstmuseum de Solingen (Rhénanie-Westphalie), et le catalogue qui en fut tiré. Un autre album vient de paraître, tout aussi original, vient de paraître qui permet de prendre toute la mesure des ramifications souterraines de cette œuvre : Atlas Walter Benjamin Constelaciones, étonnant essai audiovisuel constitué d’un film DVD sur certaines de ses idées, et d’un Atlas numérique en CD-Rom reliant 900 extraits de ses œuvres à 1200 concepts, autorisant une navigation inédite entre ses textes et ses images. Là encore, un catalogue issu d’une exposition qui vient de se tenir au Circulo de Bellas Artes à Madrid.

(”Walter Benjamin et Gershom Scholem”, photos D.R., “Baudelaire” par Nadar père en 1855, “Proust” par Nadar fils en 1887)

source : passouline.blog